Vom Finden
Die Sechs
Im Du erfahre ich,
daß mich das Sein angeht,
daß es sich an mich richtet,
daß ich verletzbar und
beglückbar bin.
Das Du
schenkt sich,
gibt sich hin,
berührt
und durchdringt damit auch
meine Seiten des Ichs.
Im Du
werde ich angesprochen,
wird die Dreiheit meines Ichs
Sechsfach durchbrochen.
Die Beziehungen
von Ich und Du
verdoppeln die Dreiheit
zur
sechseckigen Gestalt.
Die Farben, die Töne des Ichs
mischen und verbinden sich,
das Klangbild des Lebens
entsteht.
Die Symphonie
erklingt im miteinander.
Violett,
in dem sich
Blau und Rot
durchdringen,
gibt dem Empfinden ein Wollen,
damit daraus die Tat entsteht,
wie auch aus dem Tun
das Empfinden
immer wieder
neue Anstöße erfährt.
Grün
blüht auf
aus dem Blau des Empfindens
und wird zusammen
mit dem Gelb
des lichten Denkens
zur Hoffung,
daß sich Sinn zeigen kann
in immer neuem Werden.
Verschränken sich
Tun und Lassen
mit dem in erfüllter Leere
sich selbst vergessenden Denkens,
wird Orange,
die Symbolfarbe,
die auszudrücken vermag,
wie eng Körper und Geist
aufeinander angewiesen sind.
Die verdoppelte Dreiheit,
sie bindet die Seiten des Ichs
enger aneinander
und näher zur Mitte hin.
In ihrer Farbigkeit
erscheint die Sehnsucht
nach der heilenden Einheit
von
Körper,
Seele
und Geist.
In diesem Miteinander
kann das Ich
den Weg finden,
der den Verlust der Einheit
für Augenblicke in Lust
vergessen macht.
So wird in der Vereinigung
von Ich und Du
das Werden im Sein bezeugt,
und in der Verschmelzung
von Ich und Du
neues Leben,
neues Werden gezeugt.
Im anderen Ich
begegne ich mir selbst,
im Du
erfahre Ich das Andere,
wie auch das mir Gleiche.
Erst in dieser unablässigen
Erfahrung der Begegnung
wird der Mensch
zum Individuum
und die Menschen
zur Gattung.
Erst im Du
finde ich mich,
erhalte ich
durch den Ruf des Du
meinen Namen.
Finde ich mich im Du,
entsteht eine Gestalt,
die mehr ist
als nur die Zuordnung
der Elemente.
Vom Du her
wird mir der Sinn im Dasein
eröffnet.
Im sechseckigen Stern
blinkt
das Licht
des Ursprungs.
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Zu den mitreißensten Kapiteln zählt die liebestrunkene Epoche mit Alma Mahler. Auch die letzten Spuren Wiener Jugendstils wurden nun weggefegt. Porträt, Allegorie, Landschaft - alles verband sich mit einem Schlage zu neuer dramatischer Wucht, als 1912 die Witwe von Gustav Mahler in Kokoschkas Leben trat und eine ungleiche, fast bis zur Selbstzerstörung gehende Leidenschaft begann. Mit dem dräuenden Liebesschwur der "Windsbraut" schuf Kokoschka ein Bild von Shakespearscher Tonlage: im tosendem Dunkel des Lebenssturms treiben die nackt Umschlungenen dahin. Wünsche, Prophezeiungen und Ahnungen malte Kokoschka seiner Geliebten auf Fächer. Von unerschöpflicher Zärtlichkeit sind die Briefe an die kühle Witwe, der die Wiener Gesellschaft letztlich wichtiger war als die heftige Leidenschaft des genialen Außenseiters. Die Anreden an Alm überstürzen sich: Mein liebes Almi! Meine über alles geliebte süße Alma! Mein süßes, kleines Mädchen Almili! Mein Almi, Du süßer kleiner Kerl! Meine wunderbare Geliebte! Der Verbindung mit Alma Mahler entsprang ein Kind, das Alma aber abtreiben ließ. Von der im Sanatorium Genesenden nahm Kokoschka einen Wattebausch voll Blut und trug diesen bis zuletzt bei sich: "Dies ist mein einziges Kind!"
